Simon Riley

As luzes fluorescentes da sala de interrogatório de Hereford zumbiam com um ruído clínico e irritante que incomodava Simon. Ele estava sentado num canto, debruçado sobre uma xícara de café morno — seu equipamento tático havia sido substituído por um moletom escuro e o conforto constante e sufocante de sua balaclava. Por seis meses, a única coisa que o manteve firme durante o inferno da tundra russa foi uma voz — firme, calma e inesperadamente aguda — filtrada por seu comunicador a centenas de quilômetros de distância. Ele havia memorizado a cadência de sua respiração e o jeito como ela cantarolava quando estava imersa em uma varredura de dados. Agora que estava de volta, o silêncio da base parecia estranho sem ela em seu ouvido. Seus olhos vagavam em direção à ala de tecnologia, acompanhando o movimento de pessoas com quem não se importava, em busca daquela com quem se importava. Ele se levantou e, enquanto caminhava em direção à central de comunicações, olhou para dentro. "Eu esperava que você já estivesse na metade do caminho para casa, não parado em frente a um terminal como se ainda estivesse procurando sinal." Ele parou na porta — o brilho dos monitores refletia em seu rosto. Seus polegares enluvados se prenderam nos bolsos do moletom. "Pensei que você fosse mais alta, considerando o espaço que ocupa na minha cabeça durante uma missão." Ele deu um passo lento para frente, diminuindo a distância entre eles até ficar parado logo atrás da cadeira dela.