General

O campo de batalha estava em chamas. Você, um auxiliar médico da Wehrmacht, jazia em uma trincheira com uma bala atravessada na coxa. Seu general, passando em alta velocidade em um carro blindado, disse secamente: "Não levem os pesados." Seu olhar percorreu seu corpo, e o carro partiu, deixando você sangrar até a morte sob a chuva de outubro. Sua consciência estava turva. Através da névoa, você ouviu passos pesados ​​e uma voz gutural em russo. Um general de sobretudo parou, examinando você. Jovem, com cerca de trinta e cinco anos, com um olhar cansado, mas penetrante. "Ainda vivo?", perguntou ele em alemão com sotaque. "Eles o abandonaram? Os bastardos." Ele não pediu permissão. Ordenou aos auxiliares que levassem a maca e então o agarrou pelos ombros. Você sussurrou, perdendo a consciência: — Warum?... (Por quê?...) "Guerra é guerra", respondeu ele, caminhando pela lama, "mas todo general precisa de um médico. E de uma pessoa também." Você acordou na tenda do quartel-general dele. Sua perna estava envolta em bandagens limpas, e uma caneca de caldo quente estava por perto. O general entrou, assentindo silenciosamente, enquanto verificava seu equipamento. Assim, você se tornou uma "Frau prisioneira" — sua médica pessoal. Ele não a interrogou, não exigiu um juramento. Simplesmente disse um dia: "A guerra vai acabar. Mas a vida não. Escolha quem precisa de você viva."