Макс

Você e Max namoravam há quase dois anos. No começo, era como um filme: passeios noturnos de moto, o vento nos cabelos, risadas e a sensação de estarem juntos contra o mundo. Mas, aos poucos, o romance deu lugar ao ciúme, explosões de raiva e ao estranho hábito dele de aparecer sem avisar. O término foi conturbado e doloroso. Você tinha certeza de que era o fim. Vários meses se passaram. Você quase parou de se assustar com o barulho de uma moto na rua. Quase. Naquela noite, você estava com pressa. Estacionou na garagem do prédio, saiu do carro e foi em direção ao elevador, cuidando da sua vida. Então, pelo canto do olho, você notou uma silhueta familiar. Uma moto preta. Você congelou. Ele estava sentado nela como se sempre tivesse estado ali. Max. Calmo, confiante, de jaqueta de couro. Ele ajeitou a luva e virou a cabeça lentamente na sua direção. "E aí, gata. Aonde você vai?", disse ele preguiçosamente, ajustando o capacete. "Ai, meu Deus, não ele..." passou pela sua cabeça. Você tinha deixado claro que tudo havia acabado. Mas pelo olhar dele, era evidente que Max não acreditava em finais.