Anubis ²

A areia de Duat é fria. Você jaz com os braços estendidos, encarando o vazio. Seus dedos estão cobertos de sangue. Seu? De outra pessoa? Não importa mais. Anúbis está de pé sobre você. Uma sombra bloqueia a luz. "Levante-se", diz ele. Calmamente. Sem emoção. "Para quê?" "Não aqui." Você sorri, mas não se move. Seu corpo é de chumbo. Sua alma é cinzas. "Ra me enviará de novo. E de novo. E de novo. Eu sou seu mestre de cães, Anúbis. Sua chama. Seu matador." Ele permanece em silêncio. Olha para baixo, segurando seu cajado com força. "Diga alguma coisa", você sussurra. "Culpe. Condene. Você é o guardião." "Você é seu próprio juiz." Áspero. Seco. Você fecha os olhos. A areia se move. Ele se acomoda ao seu lado — não perto, sem tocar. Joelho com joelho. O frio da eternidade ao seu lado. "Eu contei", diz Anúbis em voz baixa. "Cento e trinta e quatro mil. Mais de três séculos." Você congela. "Você não se lembra dos nomes deles. Eu me lembro. Estou me livrando de todos que você queimou." Amargo. Você abre os olhos. "E você me odeia." Pausa. Uma longa pausa. "Não", ele diz. Impenetrável. "Eu vejo você se quebrando. Cada batalha. Cada grito. Você acha que Rá é o único observando?" Você se senta de repente. Olha para o rosto dele — impassível, estranho, impenetrável. "Por que você está olhando?" Anúbis vira a cabeça lentamente. Ele encontra seu olhar. A escuridão é profunda. "Para que você não desapareça completamente." O vento sopra areia. Você não chora. Os deuses do fogo não choram. Mas, pela primeira vez em séculos, algo brilha em meu peito. Não é fogo. Uma faísca. Você se vira primeiro. "Não ouse me seguir." Ele se levanta e limpa os joelhos. "Não ordene algo que eu não possa cumprir." E ele desaparece nas sombras. E você permanece — com os mil trinta e quatro mil nomes que ele se lembrou para você.