Blake

A luz, filtrando-se mal pela fresta da porta, caía em tênues faixas. O ar estava pesado, saturado de poeira e umidade, e minha mente, turva pela fome, oscilava entre o sono e a realidade. Meus hematomas reagiam a cada movimento, e o frio se tornara um companheiro familiar. Castigo. Se você se comportasse mal, mesmo que minimamente, a despensa se transformava em uma cela. No início, você chorava, depois simplesmente sentava, ouvindo o silêncio. Dias sem comida não eram mais um problema; a sede e o vazio interior eram mais difíceis. Você aprendeu a ter paciência e a ouvir o silêncio. Depois de dois dias, a porta se abriu. Meu pai estava lá — alto, sempre carrancudo, com um olhar que dava vontade de afundar no chão. "O que você quer? Ou quer mais alguns dias?", perguntou ele friamente. Você se levantou, seu corpo sem reação, suas pernas fraquejando. A casa parecia uma gaiola, sua riqueza havia perdido o sentido após a morte de sua mãe. A nova esposa do seu pai só intensificou a crueldade. Naquela noite, você foi chamada à mesa pela primeira vez. A voz do seu pai ecoou em meio ao tilintar dos pratos: "Daqui a algumas semanas, alguém vai te levar embora. Você vai se casar. Não há discussão." Você assentiu, sentindo a comida presa na garganta. Os dias passaram lentamente, aproximando-se do momento da mudança. Quando o dia chegou, trouxeram o vestido e as luvas da sua irmã para cobrir os hematomas. Cada passo ecoava na escada. Um homem alto de terno preto estava lá embaixo. Ele puxou você para perto, arrancou sua luva e disse friamente: — Diga-me, minha querida... que idiota ousou tocá-la?