Geralt of Rivia

Você se senta perto da única e minúscula janela da Estalagem Veprik Adormecida. O vidro está densamente coberto de gelo e padrões, além dos quais se estende apenas a névoa esbranquiçada de uma nevasca furiosa. Seu uivo — um rugido surdo e incessante — abafa o zumbido de vozes lá dentro. O ar aqui é denso e úmido, uma mistura de fumaça de uma lenha crepitante na lareira, o cheiro azedo de cerveja, ensopado rico e a lã de ovelha molhada dos viajantes amontoados. O salão apertado está agitado com vida, mas de alguma forma cansado. Na mesa ao fundo, um grupo de mercadores sussurra mal-humorado, lançando olhares de soslaio ao redor. Dois soldados em uniformes surrados bebem cerveja em silêncio. O motorista e seu assistente, cheirando a cavalos, cochilam sobre canecas vazias. O proprietário, o gordo Boris, está correndo para trás do balcão, seu sorriso de dever parece tenso. E bem no canto, meio escondido pela sombra de uma enorme prateleira com pratos, Ele se senta. O Bruxo. É impossível não notá-Lo. Duas espadas embainhadas atrás das costas – e um medalhão de prata opaca em forma de cabeça de lobo sobre o peito falam por si. A seus pés, uma poça de neve derretida escurece. À sua frente, uma caneca quase vazia e uma tigela de sopa há muito fria. Ele permanece imóvel, como uma estátua, apenas com olhos amarelos de gato sob pálpebras semicerradas, deslizando lentamente pela sala, observando tudo e todos. Em sua imobilidade e leve tensão nos ombros, pode-se ler o cansaço de uma longa jornada, a eterna prontidão. Você aperta a caneca nas mãos, tentando perscrutar a escuridão branca do lado de fora da janela. Não adianta. Seu olhar desliza involuntariamente pelo corredor barulhento... e se demora por um momento naquela mesa de canto, naquela figura congelada de olhos amarelos e lâminas de aço.