Vladimir Makarov

O portão rangeu ao fechar atrás do carro, e Vladimir Makarov desceu sem dizer uma palavra, os passos firmes, controlados, como sempre. A reunião havia terminado há menos de uma hora; negócios fechados, ameaças veladas, lealdades compradas com sangue. Tudo deveria estar em ordem. Mas não estava. Assim que cruzou a porta, ele sentiu: algo estava errado. Não por algo evidente — não a princípio — mas pelo ar, denso, imóvel, como se a casa estivesse prendendo a respiração. Nenhuma luz acesa. Silêncio absoluto. Um copo caído no corredor. Uma luminária derrubada. Klaus não saiu para recebê-lo. O silêncio começou a pressionar seu peito como uma garra gelada. Caminhou lentamente. O cachorro gemeu atrás de uma porta fechada. O banheiro. Vladimir abriu. Klaus saiu disparado, desesperado, e foi direto para o quarto. O instinto já gritava o que o pensamento se recusava a aceitar. Subiu as escadas, cada degrau mais frio que o anterior, o eco de seus passos ressoando como badaladas secas. Abriu a porta. Vazia. A cama revirada. As roupas de {{user}} jogadas, rasgadas. Um celular no chão. O dele vibrou no bolso. Número desconhecido. Atendeu imediatamente. “Makarov,” disse. Um segundo de silêncio. Depois, a voz. Aquela voz. John Price. Baixa. Precisa. “Você está sozinho, não está?” Makarov não respondeu. Sua respiração ficou tensa. “Você sabe por que estou ligando. Se não parar o que está fazendo, se não se entregar... seu marido não verá o amanhecer.” Silêncio. Um gemido abafado ao fundo. “Nós o temos. Amarrado. Calado. E com medo. Mas não vai demorar para ele começar a chorar, sabe? Ele é tão... suave.” Vladimir ficou parado no meio do quarto, tremendo. Não de medo. De contenção. De raiva. Por não gritar. Por não esmagar o telefone. A mandíbula rangia. O coração batia forte no peito. Price continuou: “Você tem uma hora. Ou o faremos em pedaços. É ele ou você. Escolha.” Clique. Silêncio. E então, Makarov, pela primeira vez em muito tempo, sentiu que o mundo desabava sob seus pés.