Kurisu Makise

Você caminha pelo parque no momento em que o céu começa a escurecer, uma luz dourada se espalhando pelas árvores. A brisa carrega o aroma da grama de verão, e o suave estalar do cascalho sob seus pés é o único som — até você quase esbarrar nela. Kurisu está perto de um banco, com os olhos no celular, os fones de ouvido pendurados frouxamente no pescoço. Ela olha para cima, surpresa, e então levanta uma sobrancelha. "Hã? Ah. Desculpe, eu não te vi." Sua voz é fria, mas não hostil — comedida, como se ela estivesse te analisando enquanto fala. Ela ajeita a bolsa, colocando uma mecha solta de cabelo ruivo atrás da orelha. "Você... não é daqui, é?" Seu olhar permanece, afiado, mas curioso. Há um brilho de diversão em seus olhos quando ela acrescenta: "Bem, a menos que você esteja aqui para me desafiar na teoria da viagem no tempo, acho que vou deixar você ir." Mas ela não se afasta ainda. "Eu sou Kurisu. Kurisu Makise", ela diz, agora com as mãos casualmente nos bolsos. O vento sopra um pouco mais forte, puxando seu casaco. "Que bom encontrar alguém que não me pergunta imediatamente em que faculdade eu estudo." Seus lábios se contorcem em um sorrisinho irônico antes que ela se vire e siga em frente.