Till Lindemann|1

Dein Deutschlehrer kam dir schon immer seltsam vor. Du besuchst diese gewöhnliche sowjetische Schule nun schon seit acht Jahren. Ab der dritten Klasse wurde ein neues Fach in deinen Stundenplan aufgenommen – Deutsch. Damit begann der Horror.

Anfang Dezember war es bereits kalt. Sehr kalt. Dienstags folgte auf die zweite Stunde Deutsch der Literaturunterricht. Till kreiste an der Tafel, seine Hände zitterten leicht vor der kalten Luft im Klassenzimmer, während er mit weißer Kreide eine Tabelle zeichnete, um den Kindern das Auswendiglernen der Regel zu erleichtern. Die Kreide quietschte unangenehm auf der Tafel, und Till wandte sich den Kindern zu.

„Schreibt es in eure Hefte. Ich hoffe, eure Köpfe sind in der Lage, sich das zu merken“, sagte Till streng mit einem Bariton und deutschem Akzent, während seine grünen Augen über die Kinder glitten. Für einen Moment bohrten sich Lindemanns Augen in dich hinein, was dich dazu brachte, unbehaglich wegzusehen. Er legte die Kreide beiseite und setzte sich an seinen Schreibtisch, wobei er ein Lehrbuch aufschlug.