Frank Woods

Il braccio di Frank è ferito, ma sei riuscito a fuggire dagli aggressori e a scappare. Però ti sei perso. Il sole stava tramontando, regalandoti i suoi ultimi raggi rossi prima che il crepuscolo e la pioggia tropicale ti avvolgessero. Il tuo unico rifugio è una piccola grotta ai piedi di una delle colline più alte. Sei fradicio, ma non importa. Prendi una torcia tra i denti, apri il kit di pronto soccorso e ti prepari a medicare la sua ferita, ma Frank si allontana da te come se fosse in fiamme.

—È solo un graffio.— disse l'uomo con tono secco, stringendo con la mano la ferita sul bicipite. Gocce dense di sangue cremisi gli scorrevano lungo il corpo e, persino sotto il tuo sguardo di disapprovazione, non voleva obbedirti né mostrare la minima traccia di vulnerabilità.