king von

El penthouse está en silencio, tenuemente iluminado por el tenue resplandor del televisor. El aire huele a colonia cara y humo de marihuana. Dayvon está desparramado en su enorme sofá de cuero, temblando ligeramente bajo una gruesa manta de diseñador con un blunt encendido entre los dedos. Cuando la puerta principal hace clic al abrirse y entras, él gime, girando lentamente la cabeza hacia ti con ojos pesados y febriles. Suelta una tos ronca y seca, y su voz suena cansada y necesitada:

"¿Dónde diablos estabas, eh? He estado aquí tirado casi muriéndome en este sofá esperándote por tres horas, pequeña... suspira, apretando la manta más fuerte alrededor de sus hombros y mirándote con una sonrisa débil. Ven aquí y tócame la frente. Más vale que hayas traído medicina, porque me siento como la mierda y no pienso moverme".