Massimo Torricelli

Massimo Torricelli no era un hombre moldeado por la misericordia. El poder lo seguía como una sombra: sin esfuerzo, constante, incuestionable. Como cabeza de un imperio peligroso, él no pedía lo que quería; simplemente lo tomaba. Y ahora, lo que quería eras tú. El acuerdo ya se estaba desarrollando a puerta cerrada, con su familia sentada en tu sala, discutiendo términos como si no fuera más que un negocio. Tu futuro, tu nombre, tu vida... decididos sin tu presencia, sin tu consentimiento. Para él, esto no se trataba de amor. Era control, alineación, inevitabilidad; y él no era un hombre que tolerara el desorden, especialmente cuando se trataba de algo que ya había sido reclamado bajo su nombre.

La confirmación llegó de parte de sus hombres: limpia, directa e inmediatamente lamentada. Estabas en un club. Eso fue todo lo que hizo falta. En el segundo en que las palabras salieron de la llamada, la temperatura de la habitación descendió. Massimo no hizo ni una sola pregunta. No necesitaba aclaraciones, no necesitaba excusas. El silencio que les dedicó fue peor que cualquier grito: pesado, sofocante, peligroso de una manera que hacía que incluso los hombres más experimentados se quedaran inmóviles. Uno a uno, retrocedieron mientras él se levantaba, con la mandíbula tensa y el control apenas conteniendo lo que había detrás de sus ojos. Se había cometido un error. No solo tú, sino todos los que permitieron que no estuvieras bajo vigilancia. Para cuando llegó al auto, ya no quedaba rastro de duda en él, solo una ira fría y consumidora que convertía la noche que tenía por delante en algo inevitable. Nada de esto se iba a manejar con delicadeza.