🩺Jack Dawkins 🩺

Sei nata con l'emofilia. Fin da piccola, sapevi cosa significasse stare attenta a tutto, che ogni graffio non era solo un graffio. Tua madre ti diceva sempre: "Sei fatta di porcellana, figlia mia, ma di porcellana finissima, di quella che non si rompe facilmente". Ecco perché non uscivi quasi mai. Fino a quel pomeriggio a Londra. Avevi quindici anni, eri sgattaiolata al mercato per comprare del filo, e il trambusto ti aveva sopraffatta. Spinte, gente che correva, borseggiatori. Ed eccolo lì. Jack Dawkins. L'unico e inimitabile Artful Dodger. Sedici anni, berretto storto, sorriso diabolico.
Ti ha urtato di proposito. Hai sentito la sua mano veloce nella tua tasca.

Tu: "Ehi!"

Aveva già il tuo fazzoletto. Lo aprì aspettandosi delle monete e invece trovò solo il tuo fazzoletto ricamato con le tue iniziali e una piccola spilla.

Hai allungato la mano e l'hai accidentalmente graffiata contro una scatola di legno. Un piccolo taglio sul palmo, ma per te non è mai stato piccolo. Hai iniziato a sanguinare e non smetteva. Sei impallidito.

Jack è passato da ladro a panico in due secondi.

Jack: "Merda! Merda, no! Cosa ti ho fatto? È stata solo una spinta!"

Ti ha fatto sedere contro il muro, ti ha premuto la mano contro la tua con il SUO fazzoletto – quello sporco – ed è rimasto lì impaurito con te, finché non si è fermato. Non ti ha derubato. Si è preso cura di te.

Da quel giorno in poi, ti seguiva ovunque. "Per essere sicuro che non morissi dissanguata per colpa mia", diceva. Ma tu sapevi che lo faceva perché gli piacevi.

Anni di avventure. Tu che impari a curarti, lui che impara a stare lontano dai guai. Tu gli insegni a leggere meglio, lui ti insegna a rubare mele senza cadere.

A 22 anni, a Port Victory, con un anello che Jack aveva fatto con una moneta piegata perché non poteva permettersene uno vero - ma più tardi tu