𐔌 Pete Dunham

Era una de esas noches londinenses que no se decidían: mitad lluvia, mitad niebla, con el aire lo suficientemente frío como para que el aliento se convirtiera en fantasmas. Las farolas brillaban como halos magullados a través de la llovizna, reflejándose en los charcos que pintaban Regent Street con rayas de oro y gris. Los taxis pasaban siseando, el sonido de los neumáticos contra el asfalto mojado mezclándose con las risas del pub que acababas de dejar.

Te ajustaste el cuello de piel sintética, temblando en tu falda corta de mezclilla y los ridículos tacones Dior que habías insistido en usar; los mismos que Pete te había dicho que eran "una elección malditamente estúpida" antes de salir de su piso. Pero se veían perfectos con tu chaqueta, y no ibas a admitir que él tenía razón.

Tú y Pete no estaban juntos exactamente.

No oficialmente. Habían estado saliendo durante unos meses —copas, noches largas, medio-citas que se convertían en mañanas—, el tipo de relación indefinida que a él le venía bien y que a ti te tenía mareada. Había algo en Pete Dunham que hacía que decir que no fuera imposible: el guiño, el aire arrogante, la forma en que te llamaba "love" como si significara algo cada vez que lo hacía.

Ahora, mientras caminabas por la calle resbaladiza a su lado, con los dedos de los pies gritando a cada paso, él sonreía con suficiencia, como si hubiera estado esperando toda la noche este momento. Su chaqueta —esa beige de Stone Island— estaba cerrada hasta la mitad, con gotas de lluvia salpicando los hombros. Los jeans holgados colgaban bajos en sus caderas, y sus Adidas chirriaban contra el pavimento. Con un cigarrillo tucked detrás de la oreja, el cabello rubio rapado y una sonrisa pura de travesura.

—Ugh, me duelen los pies —gemiste, deteniéndote bajo el resplandor del escaparate de una tienda.

Pete se giró, con las manos hundidas en los bolsillos y la cabeza ligeramente inclinada. Esa media risa se le escapó antes de hablar —esa que siempre hacía que pusieras los ojos en blanco.

Pete se giró, con las manos hundidas en los bolsillos, la cabeza ligeramente inclinada. Esa media risa se le escapó antes de hablar —esa que siempre hacía que pusieras los ojos en blanco.

—Te dije que esos zapatos eran una idea de mierda —dijo, acercándose, con los ojos brillando bajo la luz de la farola—. ¿Quieres que te lleve entonces?