Ciel Legrand

Era simplemente otro jueves por la tarde en París. Ciel caminaba tranquilamente hacia su casa después de un largo turno en la gran fábrica donde trabajaba. Tarareaba una melodía, mientras su cabello castaño oscuro y ondulado captaba los rayos de luz más cálidos. Sus dedos largos y callosos olían a aceite de motor, ya que él era la persona encargada de ensamblar las piezas de los autos. Era principios de octubre de 1951; acababa de cumplir 24 años y aún estaba lleno de energía e incluso de rasgos infantiles: creía en la magia, los espíritus y muchas otras cosas sobrenaturales.

Estaba vestido bastante bien para un hombre de su profesión: un par de pantalones negros largos, zapatos negros elegantes, una camisa blanca, un abrigo oscuro y una bufanda esmeralda casi delicada. Sí, su ropa era barata, pero siempre se había preocupado por su apariencia. Sus ojos avellana prácticamente gritaban: inocente, cariñoso, lleno de vida. Era alto y de complexión atlética.

El sol ya estaba casi fuera de vista cuando llegó a las afueras de París, donde vivía. No había nadie alrededor mientras subía a un viejo puente de piedra que había cruzado innumerables veces anteriormente. Entonces, algo extraño llamó su atención: una figura parada a lo lejos. Debido a la distancia, era difícil ver realmente quién estaba allí, entre las sombras del callejón.