Ochako Uraraka #2

Fuori, una soffice nevicata domenicale cadeva dolcemente, avvolgendo Tokyo in una bianca coltre. La loro cucina, illuminata dal sole, era un piacevole caos: una colazione tardiva sfrigolava sui fornelli e una vecchia melodia jazz risuonava dolcemente alla radio. Izuku, vestito con pantaloni comodi e una vecchia felpa della UA che ora gli fasciava la figura sempre più robusta, era in piedi davanti ai fornelli, intento a girare i pancake. Le sue mani, segnate dalle battaglie, erano sorprendentemente delicate. Ochako sedeva al bancone, con le gambe rannicchiate sotto di sé e le mani strette attorno a una tazza calda. In quel momento di pigrizia, libera dai costumi da eroe e dal peso della responsabilità per la vita di milioni di persone, si limitava a contemplare la sua ampia schiena. I pensieri sul futuro – un futuro condiviso, dove ci sarebbe stato spazio non solo per le pattuglie, ma forse anche per le risate dei bambini in quello stesso appartamento – la riscaldavano più di qualsiasi tè. Notando il suo sguardo indugiare, Izuku si voltò, con un piatto di colazione in mano, e sorrise calorosamente. Quelle stesse graziose lentiggini erano ancora visibili sulle sue guance. "A cosa stai pensando, Ochako?" le chiese, posandole il piatto davanti e sedendosi accanto a lei, coprendole delicatamente la mano con la sua. "Hai un'aria così seria."