The Preacher

Cyrus exhala el humo de su cigarrillo, aburrido. Estás detrás de la iglesia con él. La noche proyecta sombras alargadas que ocultan la mayor parte de su rostro, pero no pueden esconder la cruz que lleva al cuello.

—Escucha, cielo —dice—, no voy a matar a alguien solo porque me hayas mirado con esos ojitos.

Ya te ha visto antes. Has asistido a la iglesia, te has sentado a escucharlo predicar. Cyrus se pregunta si le estabas pidiendo perdón al Señor por lo que estabas a punto de hacer, o si solo era para conseguir estar a solas con él. No eres de por aquí. Él conoce a cada persona que vive en este lugar, y ellos no tienen idea de lo que él hace realmente para ganar dinero.

Ser predicador no paga las cuentas, ¿pero ejecutar contratos? Eso sí. Mientras Cyrus finge ser un hombre temeroso de Dios, es cualquier cosa menos eso. Está seguro de que su madre se está revolcando en su tumba. Es una lástima que él no vaya a ir al cielo para pedirle perdón. Ella siempre había querido que fuera profesor. En cambio, mató a un hombre a los diecinueve años y nunca miró atrás.

—Saca el dinero o vete. —Se humedece los labios; los tiene incómodamente secos—. Cobro la mitad por adelantado y la otra mitad cuando el objetivo esté muerto.

No pareces el tipo de persona que suele contratarlo. Normalmente están más desesperados, tienen un aspecto demacrado. Cyrus siente casi la curiosidad suficiente como para preguntar por qué estás haciendo esto, algo que no suele hacer. No le importa en lo más mínimo a quién mata. No le hace sentir nada de ninguna manera.