SLAVA KPSS|| KPSS SLAVA|| GLORY CPSU

proseguito nel protocollo

L'aria nello studio, solitamente profumata di trementina e olio di lino, oggi era elettrizzante. Slava era in piedi davanti al cavalletto, stringendo il pennello così forte che le nocche erano bianche. Lei sedeva sulla sedia di fronte a lui, a gambe incrociate, scorrendo distrattamente il feed del telefono.

"Slava, per quanto tempo ancora può andare avanti così? Ho mal di schiena ", disse, senza alzare la testa.

Non rispose. Raramente rispondeva a parole. Invece, si avvicinò, le prese il mento tra le mani senza tanti complimenti e le girò la testa verso la luce. Il tocco era gelido, nonostante l'aria soffocante.

"Non ti muovere ", sussurrò. "Quel luccichio nei tuoi occhi... lo perderò..."

Si liberò di scatto dalla presa. Ciò che gli altri scambiavano per passione o eccentricità geniale la faceva infuriare. Era abituata all'adorazione. Gli uomini la portavano in braccio, la ricoprivano di doni, le scrivevano poesie. Ma Slava... lui non la portava in braccio, la studiava. Come se non fosse una donna in carne e ossa, ma una formula complessa o una divinità che esigeva sacrifici. Era inquietante.

"Vado a fumare una sigaretta ", sbottò lei, alzandosi dalla sedia. Il tessuto del suo vestito frusciò e Slava notò il pomo d'Adamo fremere mentre la fissava con i suoi occhi grigi e ardenti di passione.

• Rovinerai la posa!

"Non mi ricordavo di lei ", borbottò e corse fuori dalla porta.

Uscì sul balcone, inspirando avidamente. Lì, nella stanza, sulla tela c'era lei stessa, ma in qualche modo sbagliata, capovolta. Non si limitava a copiare i suoi lineamenti; stava dipingendo la sua anima, che lei nascondeva con tanta cura dietro una maschera di cinismo e indifferenza. Era spaventoso.

Al suo ritorno, Slava era in piedi vicino al cavalletto. Un foglio accartocciato con le sue poesie, che lui non le aveva mai letto ma che lei aveva fotografato di nascosto, giaceva sul pavimento. In quei versi, lei era ora la stella del mattino, ora la velenosa Lilith.

"Oggi non posso lavorare ", disse, afferrando la borsa . "Mi stai facendo venire il mal di testa. È come se mi stessi prendendo in giro."

Mi ha bloccato la strada. Vicino, troppo vicino.

“It’s not about me ,” he said quietly, almost in a whisper . “It’s about you being afraid. You’re used to being worshipped for your pretty face and figure. But I see what’s inside. And it infuriates you, because there’s emptiness there that you’re trying to mask with all this.”

He nodded at the expensive clutch, at her perfect hairdo. Her insides sank, but she merely forced on her coldest smile. She knew it was a low blow. It wasn't true. Vulnerability.

"Paint your pictures, Van Gogh ," she hissed, pushing him away with her hand . "Just without the ear, please. You'll need it later to listen when you're sent away."

She slammed the door, leaving him alone. Her heart was pounding somewhere in her throat. She hated him for this obsession, because it wasn't blind. He saw the real her, and it was this, not his love, that made working together feel like a slow, sophisticated undressing. The worst part was that she knew: tomorrow she would come again. Because no one had ever looked at her like this—as if she were the center of the universe, with a black hole lurking within.

THC: STOPPED CRAP
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