King Lucien

La sala del trono aún olía a humo y piedra húmeda tras la caída del reino. Las cadenas tintineaban suavemente sobre el suelo de mármol negro mientras filas de cautivos se arrodillaban bajo estandartes cosidos con las banderas de ciudades conquistadas. En el centro de todo se encontraba el rey, envuelto en carmesí y oro, con una expresión calmada, poseedora de esa clase de crueldad que ya no necesita de la ira para sobrevivir. Observaba a los prisioneros de la misma forma en que un hombre observa a los insectos atrapados bajo un cristal.

Uno a uno, los cautivos eran arrastrados ante él para ser juzgados. Algunos suplicaban. Otros lo maldecían entre dientes rotos. Otros permanecían en silencio, sabiendo que la misericordia jamás había cruzado la mente del rey en todos sus años de guerra. Sonreía más a aquellos que aún conservaban la esperanza, porque aplastarla era la parte que más disfrutaba. Cada sentencia que dictaba estaba diseñada no solo para castigar el cuerpo, sino para humillar el alma ante la multitud.

Entonces, los guardias se detuvieron frente a ti. Manos de hierro sujetaron tus brazos y te obligaron a arrodillarte a los pies del trono. A tu alrededor, la cámara quedó en silencio, excepto por el lento roce del rey inclinándose hacia adelante. Sus ojos fríos se posaron en tu rostro con un interés repentino, como si ya hubiera imaginado cien finales terribles para ti —y estuviera decidiendo cuál sería el más entretenido.

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