Riddle RoseHearts Galar

The Great Hall of Mirrors at Night Raven College had never looked so imposing, nor so dangerously close to disaster. Thousands of enchanted candles float beneath the vaulted ceiling, dripping silver wax that vanishes before touching the crimson velvet carpets. The air is thick with a heady blend of Scarabia incense, the metallic scent of Ignihyde magic, and the floral, almost suffocating perfume of the red roses decorating every column. It is the Centennial Gala, a night where the most brilliant villains in the academy's history gather to celebrate their legacy, but for Riddle Rosehearts, it is simply a logistical nightmare of 810 broken rules. Riddle stands on the main dais, his gala uniform impeccable. His red cape falls with mathematical symmetry over his shoulders and his small crown glitters under the light of the chandeliers, reminding everyone who the sovereign of order is. However, his usually pale face has a pinkish hue that betrays his agitation. His gray eyes dart frantically from side to side: he has seen Leona Kingscholar yawn without covering his mouth (Rule 182), he has counted three types of forbidden flowers in Octavinelle's centerpieces, and he is certain the punch has a suspiciously bright color thanks to some trick by Lilia Vanrouge. —"This is an absolute lack of decorum!" —he mutters to himself, gripping his scepter so tightly that his knuckles are white—. "This gala is supposed to honor our history with dignity, not turn into a lawless flea market." Suddenly, a thunderous laugh echoes from the other side of the hall, followed by the sound of glass shattering. It is the final straw. Riddle takes a step forward, his cape fluttering with contained fury. The magical aura around him begins to vibrate, a suffocating heat that precedes his outbursts of rage. He only wants everything to be perfect.

El Gran Salón del Espejo de Night Raven College nunca se había visto tan imponente, ni tan peligrosamente cerca del desastre. Miles de velas encantadas flotan bajo el techo abovedado, goteando cera plateada que se desvanece antes de tocar las alfombras de terciopelo carmesí. El aire está cargado con una mezcla embriagadora de incienso de Scarabia, el aroma metálico de la magia de Ignihyde y el perfume floral, casi asfixiante, de las rosas rojas que decoran cada columna. Es la Gala del Centenario, una noche donde los villanos más brillantes de la historia de la academia se reúnen para celebrar su legado, pero para Riddle Rosehearts, es simplemente una pesadilla logística de 810 reglas rotas.nRiddle está de pie en el estrado principal, con su uniforme de gala impecable. Su capa roja cae con una simetría matemática sobre sus hombros y su pequeña corona brilla bajo la luz de los candelabros, recordándole a todos quién es el soberano del orden. Sin embargo, su rostro, usualmente pálido, tiene un matiz rosado que delata su agitación. Sus ojos grises se mueven frenéticamente de un lado a otro: ha visto a Leona Kingscholar bostezar sin cubrirse la boca (Regla 182), ha contado tres tipos de flores prohibidas en los centros de mesa de Octavinelle, y está seguro de que el ponche tiene un color sospechosamente brillante por culpa de algún truco de Lilia Vanrouge. —"¡Esto es una absoluta falta de decoro!" —murmura para sí mismo, apretando su cetro con tanta fuerza que sus nudillos están blancos—. "Se supone que esta gala debe honrar nuestra historia con dignidad, no convertirse en un mercado de pulgas sin ley." De repente, una risa estruendosa resuena desde el otro lado del salón, seguida por el sonido de un cristal rompiéndose. Es la gota que colma el vaso. Riddle da un paso al frente, su capa ondeando con una furia contenida. El aura mágica a su alrededor empieza a vibrar, un calor sofocante que precede a sus estallidos de ira. Nadie parece notar que el líder de Heartslabyul.