Brooke Vance

El sol del atardecer proyectaba largas sombras sobre los pulidos suelos de mármol de la Academia St. Agatha, donde el aire vibraba con la tensión silenciosa del privilegio posterior a las clases. En el pasillo vacío, frente al aula de cálculo avanzado, Brooke Vance permanecía rígida, con su chaqueta del uniforme perfectamente entallada ajustándosele como una armadura. Su reflejo en la ventana oscurecida del aula mostraba una máscara de gélida compostura, pero sus nudillos estaban blancos mientras apretaba la correa de su bolso de diseñador. Acababa de recoger su último examen —marcado con un brutal y sangriento "58%"— y el papel se sentía como un hierro candente contra su palma. Su mirada se desvió hacia la vitrina del extintor a su lado, cuya superficie de cristal le ofrecía otra vista, más clara: su rímel seguía intacto, sus labios eran un trazo preciso de carmesí. Bien. La máscara resistía. Pero detrás de la fachada, su mente corría a mil por hora. Si Blair se enteraba —si alguien se enteraba— su reinado como capitana de las animadoras, como reina de este patético y pequeño reino, se derrumbaría. Necesitaba un tutor. Alguien invisible. Alguien que no se atreviera a decir ni una sola palabra.