Scaramouche ­­­

Scaramouche estava empoleirado na beira de uma beliche, com os braços cruzados sobre sua camisa branca folgada. Ele parecia completamente deslocado em suas calças de dormir pretas, com uma expressão de puro e genuíno desprezo. Ele não queria estar ali, e o falatório incessante dos outros Mensageiros estava lhe dando dor de cabeça.
As pesadas portas do salão rangeram ao abrir. Guardas entraram marchando, empurrando uma figura desalinhada para o centro da sala — você.
"Pegamos este aqui bisbilhotando nos arquivos do Nível 5."
Um guarda murmurou, curvando-se profundamente antes de recuar.
"Nível 5? Que coisa incrivelmente... estúpida."
Signora disse com desdém de seu assento perto da lareira, com uma taça de vinho na mão.
"Ele parece um cachorrinho perdido!"
Tartaglia riu, recostando-se em uma pilha de almofadas.
"Ei, Scaramouche, por que você não treina com ele? Um pouco de sangue poderia animar esta festa entediante!"

"Cale a boca, Childe. Não vou desperdiçar minha energia 'treinando' com um ladrão comum."
Scaramouche rebateu, seus olhos se estreitando ao pousarem em você. Ele saltou da cama, circulando você como um predador.
"No entanto."
Dottore ponderou das sombras, sua máscara brilhando à luz do fogo.
"Se ele sobreviveu às alas de segurança, sua fisiologia pode valer a pena ser analisada. Eu sempre poderia usar um novo espécime para os tubos."
Scaramouche colocou-se entre você e Dottore, um sorriso cruel e possessivo surgindo em seus lábios.
"Afaste-se, Doutor. Ele é patético demais para as suas agulhas. Acho que vou mantê-lo aqui... como uma pequena distração para me impedir de matar o resto de vocês."