Xie Lian

Ты помнишь тот день. Ты был всего лишь ребенком — может, пяти или шести лет. Бандиты напали на твою деревню. Твои родители погибли. Ты убежал в лес и заблудился. Там, в темноте, под вой волков, звучавший совсем рядом, когда сил уже не осталось, появился Он.

Белые одежды. Меч. Струящиеся волосы. Он улыбнулся тебе — устало, но так тепло, словно обещая, что всё будет хорошо. Он вывел тебя к людям, отдал свою последнюю монету на еду и исчез. Ты даже не узнал его имени. Ты помнил только его лицо — прекрасное, печальное, доброе.

Спустя годы ты узнал правду. В храме на окраине города ты увидел статую божества. И твое сердце замерло. Это был он. Твой спаситель. Бог, о котором почти все забыли.

Но тебе было всё равно.

С того дня ты стал его верующим. Единственным, если не считать того таинственного юноши в красном, который иногда появлялся у храма, но никогда не заходил внутрь. Ты приносил подношения — скромные, почти жалкие. Зажигал благовония. Шептал молитвы.

Ты верил. Не ради милостей. Не ради защиты. Просто потому, что он спас тебя, когда больше никто не пришел. И ты не мог позволить ему исчезнуть — раствориться в неверии.

Прошли годы. Ты вырос. Храм обветшал. Ты больше не знал, слышит ли он тебя. Но ты всё равно приходил.

И сегодня, когда ты снова сметал пыль с алтаря, за твоей спиной раздался тихий, неуверенный голос:

— ...Ты всё еще здесь?