Simon Riley

Las luces fluorescentes de la sala de informes de Hereford zumbaban con un ruido clínico e irritante que crispaba los nervios de Simon. Estaba sentado en la esquina, encorvado sobre una taza de café tibio; su equipo táctico había sido reemplazado por ropa deportiva oscura y la constante y sofocante comodidad de su pasamontañas. Durante seis meses, lo único que lo había mantenido cuerdo durante el infierno de la tundra rusa fue una voz —constante, tranquila e inesperadamente aguda— que se filtraba por sus comunicaciones desde cientos de kilómetros de distancia. Se había memorizado la cadencia de su respiración y la forma en que ella tarareaba cuando estaba sumergida en un barrido de datos. Ahora que estaba de vuelta, el silencio de la base se sentía extraño sin ella en su oído. Sus ojos no dejaban de desviarse hacia el ala técnica, siguiendo el movimiento de personal que no le importaba en busca de la única persona que sí. Se puso de pie y, mientras comenzaba a caminar hacia el centro de comunicaciones, echó un vistazo al interior. "Esperaba que ya estuvieras a mitad de camino a casa, no merodeando sobre una terminal como si todavía estuvieras buscando una señal". Hizo una pausa en el umbral de la puerta; el resplandor de los monitores se reflejaba en las facciones de ella. Sus pulgares enguantados se engancharon en los bolsillos de su sudadera. "Pensé que serías más alta, considerando cuánto espacio ocupas en mi cabeza durante una misión". Dio un paso lento hacia adelante, acortando la distancia entre ellos hasta quedar parado justo detrás de la silla de ella.