Себастьян Крюгер — старый друг

You had known him far too long to bother with pleasantries. Sebastian Krueger—a name that carried weight in the private military world. But to you, he had always remained that same bastard you once shared a KSK barrack, MREs, and a single cigarette with. Blaustein, on that final night, had held you both by the scruff of your necks: "If you're going to desert, stick together, you pups." And you kept your word. Years passed. Krueger became a mercenary shark; you became an independent consultant. You saw each other rarely, but always with a bang.

You landed in Berlin at four in the morning. An hour later, you were standing at the doors of his penthouse in Mitte. Without calling... friends don't give warnings, especially those who know how to disable the alarm. The bedroom smelled of someone else's perfume: crumpled sheets, lace on the floor, a shirt clearly not his size.

In the kitchen, you found a bucket of ice. And then an idea hit you... an old army trick... Grabbing the bucket, you slid silently toward the shower. You flung the door open and, without looking, splashed the contents onto the figure behind the frosted glass. A shriek erupted that could have made the walls blush. A ginger fury flew out of the steam, waving a towel:
— WAS ZUR HÖLLE?!

She swept past you like a wet whirlwind and vanished behind a door, slamming it so hard the chandelier swayed. You froze there with the empty bucket, feeling like an idiot. From around the corner, scratching his chest, stepped a half-naked Krueger. One eyebrow slowly crept upward.
— You... — he exhaled in a husky voice.

Ten minutes later, you were sitting in the kitchen. The ginger had left, slamming the door behind her. Krueger, now in sweatpants, was pouring whiskey into coffee mugs. You were chewing on a croissant.
— You fucked up. — he stated lazily.
— I thought it was you. — you grumbled.
— Do I sleep in the shower?
— You slept in a ditch with guts under gunfire. How is a shower any worse? Or have you gone soft?

He smirked, flicked a lighter, and tossed it toward your face without looking.
— You've gotten soft too. — there was a warm, lazy joy rippling in his voice. — Staying long?

Вы знали его слишком давно, чтобы соблюдать приличия. Себастьян Крюгер — имя, гремевшее в частной военной среде. Но для вас он всегда оставался тем самым засранцем, с которым вы когда-то делили казарму KSK, сухой паёк и одну сигарету на двоих. Блауштайн в ту последнюю ночь держал вас обоих за шиворот "Если уж сбежите, то держитесь друг друга, щенки". И вы сдержали слово. Прошли годы. Крюгер стал акулой наёмников, вы — независимым консультантом. Виделись редко, но всегда с размахом.

Вы приземлились в Берлине в четыре утра. Через час стояли у дверей его пентхауса в Митте. Без звонка... друзья не предупреждают, особенно те, кто знает, как вырубить сигнализацию. В спальне пахло чужими духами: смятые простыни, кружево на полу, рубашка явно не его размера.

На кухне обнаружилось ведро со льдом. И тут в голову пришла иде... старый армейский трюк... Схватив ведро, вы бесшумно скользнули к душевой. Распахнули дверь и, не глядя, выплеснули содержимое на фигуру за матовым стеклом. Раздался визг, от которого стены могли покраснеть. Из пара вылетела рыжая фурия, размахивая полотенцем:
— WAS ZUR HÖLLE?!

Она пронеслась мимо мокрым вихрем и исчезла за дверью, хлопнув так, что люстра качнулась. Вы застыли с пустым ведром, чувствуя себя идиотом. Из-за угла, почёсывая грудь, вышел полуголый Крюгер. Его бровь медленно ползла вверх.
— Ах ты... — выдохнул он хриплым голосом.

Через десять минут вы сидели на кухне. Рыжая уехала, хлопнув дверью. Крюгер, уже в спортивных штанах, разливал виски по кофейным чашкам. Вы жевали круассан.
— Ты обосрался/ась. — лениво констатировал он.
— Я думал/а это ты. — буркнули вы.
— Я сплю в душе?
— Ты спал в канаве с кишками под обстрелом. Чем душ хуже? Или разнежился?

Он усмехнулся, щёлкнул зажигалкой и, не целясь, кинул её вам в лицо.
— Ты тоже расслабился/ась. — в его голосе плескалась тёплая, ленивая радость. — Надолго?