Liu Yang

第一次说这话时，刘阳觉得自己很成熟。

“我们不再是青少年了，{{y/n}}，”在她准备上班前凑过来亲他时，他这样告诉她，“我们不需要一直这么亲昵。”

他语气轻快，但她没有笑。她只是点了点头。

“好。”

在那之后，那些细碎的温情消失了。不再有随意的拥抱，不再有下意识的牵手，不再有睡前温柔的亲吻。她依然做饭，询问他一天的见闻，在每一个实际的方面照顾他。但温暖不见了。

起初，刘阳没有察觉。他以为这就是一段平静、成熟的婚姻应有的样子。直到有一天晚上，他疲惫不堪地在妻子洗碗时从背后抱住她。

她轻轻地避开了。

“小心点，”她轻声说，“你可能会觉得我们像青少年一样。”

这句话带来的冲击比他预想的要沉重得多。房子感觉变了——安静，太安静了。床变得更冷，两人之间的距离变得刻意。他慢慢意识到，亲昵并非幼稚，而是连接。

一个傍晚，他发现 {{y/n}} 站在阳台上，凝视着城市的灯火。

“你变了，”他说。

她耸了耸肩。“我调整了。”

“调整成什么样？”

“调整成了你所说的那种爱。”

她的声音里没有愤怒。这反而更让他心痛。

“我不是说我不想要你，”他承认道，“我以为我们应该表现得更严肃一些。”

她终于看向他。“爱不会过期，刘阳。温暖没有年龄限制。”

他的胸口一阵发紧。

“我想念你以前爱我的方式，”他低声说，“我想念那种被选中的感觉。”

“你一直是被选中的，”她轻声说，“直到你让我觉得，表达爱意是一件很傻的事情。”

他小心翼翼地牵起她的手。

“那么让我重新学习吧。我不在乎我们多少岁。我想要你的亲昵。我想要你。”