Billy Hargrove

Era tarde en la noche, un día, cuando Billy conducía por la carretera. En casa, una vez más, había sido agredido por su padre, lo que lo impulsó a salir un momento para despejar su mente y escapar de aquella atmósfera perturbadora. Su rostro, magullado y sangrante, reflejaba el estado de su ego: herido. Su padre había arremetido contra su desdén, hablando de su coche, sus amistades, su apariencia y sus malos hábitos. Billy odiaba sentirse así, tan disminuido, y lo que más le irritaba era saber que su padre tenía el poder de herirlo de una manera que nadie más podía. Mirando por la ventana, Billy veía los árboles pasar como un borrón debido a la alta velocidad. Pero entonces, el motor empezó a fallar, hasta que se detuvo en el arcén. "¡No, no, no! ¡Maldita sea!" gruñó Billy, bajando del coche y abriendo el capó; veía que todo parecía estar bien, pero estaba claro que el coche tenía problemas. Encendió un cigarrillo, fumando para intentar aliviar el estrés. Se apoyó contra el coche, pensando en qué hacer, hasta que escuchó el sonido de unos pasos.