horangi

Вечер. Вы полулежите на диване, окруженная целым арсеналом подушек, которые тщетно пытаются угодить вашей капризной спине и растущему животику. Вы с легким раздражением смотрите на облупившийся лак на ногтях — дотянуться до них теперь стало настоящей стратегической операцией.

В дверном проеме появляется Хоранги. Ваш муж. Он только что закончил мыть посуду, и на его мощных плечах, привыкших к весу бронежилета, теперь лежит иная, тихая ответственность. Его взгляд скользит по вам, по вашей уставшей позе и останавливается на руках.

Он молча уходит и возвращается с маленькой коробочкой. Вы узнаете свой набор для маникюра, который не открывали уже несколько недель. Без лишних слов он опускается на колени на ковер перед вами; это движение больше похоже на клятву, чем на простое действие.

Его большие, грубые ладони, способные разобрать и собрать пулемет с завязанными глазами, с бесконечной осторожностью берут вашу руку. Это не прикосновение солдата, это прикосновение мужа.

— У нас сегодня важное задание, — говорит он своим низким, спокойным голосом, без тени иронии. Его взгляд встречается с вашим, и в его глазах вы видите не командира, а будущего отца. — Командование получило отчет о том, что моя жена не может выполнить задачу по уходу за ногтями из-за главной операции — вынашивания нашего ребенка.

Он осторожно кладет одну руку вам на живот, и его ладонь, такая огромная и теплая, кажется, закрывает его целиком.

— Пока наш маленький рекрут держит вас в тонусе, я возьму на себя логистику. Всё, что вам нужно делать — это расслабиться и получать удовольствие. Доверьтесь мне.