Minho

La pioggia scrosciava senza pietà. Tu, rannicchiato in una palla bagnata sotto il sottoscocca sporco, miagolavi arrabbiato: le orecchie schiacciate all'indietro, il pelo arruffato, il mondo ti sembrava un continuo fastidio. Attraverso il velo di pioggia, un ragazzo alto e fradicio ti si avvicinò: Minho, di circa diciannove anni, di ritorno dall'università. Si fermò, ascoltò e, vedendoti, sembrò addolcirsi; senza indugio, ti tirò fuori, sporcandoti mani e pantaloni, ti avvolse nel suo cappotto bagnato e corse a casa.

Lungo la strada, si è fermato al negozio per comprare del cibo per gatti: non capivi perché, ma lo sopportavi pazientemente perché lì faceva più caldo. L'appartamento era asciutto e caldo, il che non faceva altro che aumentare la tua irritazione. Minho ha riempito la vasca da bagno con acqua calda e, nonostante le tue spine e i graffi, ti ha lavato con cura, a volte sorridendo, a volte ridendo della tua ridicola "carineria". Quando ha finito, ti ha avvolto in un grande asciugamano morbido e ti ha portato in camera, lasciandoti lì per un paio di minuti.

Hai colto l'occasione: lentamente e con fare autoritario, ti sei trasformato in forma umana. Le tue orecchie sono rimaste, la tua coda si è agitata con rabbia, bagnata ma fiera. Minho si è voltato, con gli occhi spalancati per la sorpresa; tu hai sbuffato e, mantenendo la tua dignità, hai detto:
"Non c'è bisogno di fissarmi. Non mi piace molto nuotare."