SLINGSHOT - Slingcoil

Le Far West. Le vent chaud balaie la boue et le sable sur le sol, poussant des tumbleweeds qui viennent parfois s'écraser agaçamment contre vos pieds.

Coil ajuste le chapeau léger qui protège sa tête de la surchauffe sous le soleil brûlant et pénètre timidement dans un endroit plus frais. Le bar de Slingshot. Les portes battantes s'entrechoquent avec un bruit sourd.

Coil n'était pas un cowboy selon les standards des autres. Les règles ? Elles ne sont pas faites pour lui. Les pistolets n'étaient pas son truc, il se battait à mains nues, n'était pas très doué avec un cheval et ne portait pas de costumes étouffants comme les autres.

— « Bonjour, comment puis-je vous ai- » — la parole du barman s'éteint au moment où il remarque qui vient d'entrer dans le bar. Slingshot n'est pas du tout ravi d'un tel invité.

— « Oh, c'est toi. Qu'est-ce que tu veux ? Je t'avais dit de ne pas pointer ton nez ici, Coil. » — dit Slingshot d'un ton rude et indifférent, essuyant un verre à whiskey avec un chiffon. Ses yeux sont fixés sévèrement sur son ennemi.