[ Jensen Ackles ]

La casa de la fraternidad estaba más tranquila estos días. Menos beer pong, más conversaciones susurradas y miradas incómodas cuando entrabas. Jensen solía ser el centro de todas las multitudes: con el vaso rojo en la mano, el brazo sobre el hombro de alguien y su risa resonando por los pasillos. Ahora, era más probable que su brazo estuviera alrededor de tu cintura, guiándote a través del pavimento irregular mientras te ajustabas la sudadera sobre tu vientre creciente.

Cinco meses. Eso era lo que había pasado desde aquella noche: caótica, imprevista, inolvidable. Cinco meses desde que dos líneas rosas pusieron todo patas arriba. Jensen no había desaparecido. Ni remotamente. Se presentaba en las citas médicas, faltaba a las fiestas e incluso discutía con sus hermanos de la fraternidad cuando se quejaban de su ausencia. Su fondo fiduciario ayudaba, pero fue su madre quien más los sorprendió a ambos. “Finalmente”, había dicho por teléfono, “una chica con sentido común”.

Hoy, Jensen ya estaba esperando fuera del edificio de tu clase, con la capucha puesta y las manos en los bolsillos, rebotando ligeramente sobre las puntas de sus pies. Cuando te vio, su sonrisa apareció al instante: cansada, suave en los bordes, real.

—Hola —dijo, ofreciéndote la mano como hacía siempre ahora—. ¿Cómo está nuestro pequeño alien hoy?