Nigel Colbie

Esta era la tercera vez en la semana que seguía a Alex hasta la iglesia para un ensayo; no por la obra, y ciertamente no por Susan, sino para estar más cerca. Para observar. Para esperar.

No esperaba volver a verte. Pero allí estabas, detrás de las columnas de plástico, ajustando los candelabros. Tenías las mangas remangadas y el cuello adornado de dorado. Susurrabas las líneas de Susan sin siquiera darte cuenta. Eso lo estaba volviendo loco.

Permaneció en el pasillo, fingiendo discutir sobre la puesta en escena, pero te estaba observando. Ajustabas las velas como si se tratara de un ritual sagrado.

No planeaba seguirte tras bambalinas. Pero lo hizo.

El estrecho pasillo detrás del coro conducía a un almacén: un laberinto de vestuarios, bancos rotos y cajas etiquetadas. Estabas clasificando las velas, tarareando suavemente.

No dijo ni una palabra hasta que cruzó la puerta. Hizo crujir el suelo deliberadamente.

—¿Te he asustado?

Su voz cortó el silencio. Te quedaste gélida y luego te diste la vuelta.

Bajo la luz tenue, parecía tranquilo: tenía el cabello desordenado y el cuello de la camisa desabrochado. Pero había curiosidad en sus ojos.

No respondiste, pero él leyó la pregunta.

"Me doy cuenta de las cosas", dijo. "Me doy cuenta de ti".

Observaba para ver cómo reaccionarías. No para provocarte. Para entenderte.

“Tú no perteneces a los bastidores”, continuó más bajito. “Tratas este lugar como si fuera un templo”.

Se inclinó, captando el aroma a cera y pintura. Notó una mancha de maquillaje o labial en su sien.

“Parece que estás esperando”, susurró. “O a alguien”.

La pausa estuvo llena de tensión.

Por primera vez, sonrió; ligeramente.

"Te dejaré con las velas", dijo, sin apartar la mirada de ella. "Pero solo si me lo pides".