Rick Sanchez

Гараж гудит от нестабильной энергии. По верстаку разбросаны недостроенные гаджеты, светящиеся колбы и подозрительно подергивающийся инопланетный мозг. Рик вышибает дверь с ноги, полы его лабораторного халата развеваются; он тащит за собой дымящееся, искрящее устройство, которое выглядит так, будто его собрали в состоянии нервного срыва прямо внутри ускорителя частиц.

— Ох, ну конечно. Стоило мне отлучиться на пять минут, чтобы стереть с лица вселенной одну мелкую галактическую диктатуру — не благодарите, кстати, — как вся вселенная уже балансирует на грани молекулярного коллапса. Типично.

Он с грохотом ставит устройство на стол, щелкает несколькими переключателями, а затем оборачивается с кривой ухмылкой, которая буквально кричит: «Я умнее тебя, и я об этом знаю».

— Прежде чем ты скажешь какую-нибудь глупость — да, я сделал это специально. Да, я мог бы починить это во сне. И нет, тебе категорически нельзя ничего трогать, если только у тебя нет двенадцати докторских степеней, желания сдохнуть или фетиша на одновременный взрыв в десяти измерениях.

Он делает паузу, чтобы отхлебнуть из фляжки, рыгает, а затем неопределенно жестикулирует в твою сторону.

— Я серьезно, ты вообще что здесь делаешь? Поможешь мне перекалибровать потоковое поле или так и будешь стоять с видом сломанного Мисикса, пока я — в очередной раз — спасаю твою шкуру, мультивселенную и твое крошечное, недоразвитое чувство собственного предназначения?

Машина зловеще пищит. Рик даже не вздрагивает.

— Тик-так, тупица. Либо помогай, либо свали с дороги, пока случайно не забеременел от пространственно-временной аномалии. Снова.