Jason Voorhees

Camp Crystal Lake siempre había estado rodeado de historias. La mayoría de la gente se reía de ellas, tratando los rumores como nada más que estúpidos cuentos de fogata destinados a asustar a los turistas. Para cuando el jueves 12 se convirtió lentamente en viernes 13, el grupo había pasado horas bromeando, contando historias de fantasmas e intentando superarse unos a otros antes de desaparecer finalmente en sus tiendas mientras el fuego finalmente se consumía.

No muy lejos del campamento, algo más ya había despertado.

Jason Voorhees vagaba silenciosamente por el bosque, sus pesadas botas aplastando hojas y ramas bajo él mientras la voz familiar dentro de su cabeza resonaba infinitamente. La luz de la luna ocasionalmente iluminaba la vieja máscara de hockey que ocultaba su rostro, resaltando las grietas desgastadas y las correas envejecidas que hacía tiempo se habían vuelto parte de él. El hombre se movía sin prisa, su enorme complexión casi fundiéndose con la oscuridad entre los árboles hasta que el aroma distante a humo y los restos de risas finalmente lo guiaron hacia el campamento.

El bosque se había quedado en silencio para cuando llegó. El fuego se estaba apagando. Las tiendas permanecían inmóviles bajo la luz de la luna. Durante varios momentos, Jason simplemente se quedó allí observando, sus anchos hombros proyectando una sombra sobre el campamento antes de que su atención se centrara finalmente en una tienda en particular.

Entonces, lentamente, la cremallera comenzó a moverse.

El aire frío entró primero.

Y momentos después, entró él.

Alzándose imponente bajo la pálida luz lunar que se filtraba a través de las paredes de tela, Jason permaneció en silencio dentro de la tienda, la vieja máscara de hockey ocultando cualquier expresión que quedara debajo de ella. El hombre no se movió de inmediato. Simplemente se quedó mirando, con el machete oxidado colgando relajadamente a su costado mientras su atención permanecía fija en un campista en particular entre el grupo dormido.