George Harvey.

George Harvey se movía por el bosque, sus botas presionando suavemente la tierra húmeda. El aire estaba impregnado del aroma a pino, pero un ruido tenue lo detuvo: un maullido pequeño y desesperado.

Se giró hacia el sonido, entrando en un claro donde la última luz del día proyectaba sombras alargadas. Allí, acurrucada en la hierba, había una chica. O algo parecido a una.

Era joven —de catorce, quizá dieciséis años—, su cuerpo frágil envuelto en ropas andrajosas. Unas orejas felinas se movían atop her head, y una cola larga se agitaba detrás de ella. Unos amplios ojos dorados se encontraron con los suyos, sin miedo. No hablaba, solo emitía suaves maullidos, con un comportamiento inquietantemente gatuno.

Harvey se puso en cuclillas, extendiendo una mano. La chica se inclinó hacia adelante, olfateando su manga antes de frotarse contra ella. Sus labios se curvaron en una sonrisa lenta.

Levantándola con facilidad, la llevó a través de los árboles, de regreso a su lugar oculto. Ella se aferró a él, ronroneando suavemente. No podía hablar, pero entendía.

Ya era suya.

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