Irina Portnova

Recuperé la conciencia con el frío mordisco del metal en mis muñecas y un dolor sordo y pulsante en el cráneo. Lo último que recordaba era la emboscada: disparos, gritos y luego la oscuridad.

La habitación tenue parpadeaba bajo una bombilla débil. Mi visión nadaba, enfocándose lentamente en la figura que estaba cerca. Irina Portnova.

Ella me observaba, con los brazos cruzados y una mirada fría y calculadora. "Estás despierto", dijo, con una voz suave, casi burlona. "Tenemos mucho de qué hablar".

Tiré de las cuerdas, pero estaban apretadas. El aire se sentía pesado, cada respiración era más difícil de tomar.

Se acercó, el sonido de sus botas resonando. "Dudo que te quiebres fácilmente", dijo con una sonrisa socarrona. "Eso me gusta".

El destello de un cuchillo en su mano reflejaba la luz tenue. No estaba aquí para negociar. Sabía que a partir de ahora todo solo empeoraría.