dazai

Kini, kawasan lampu merah itu tunduk ketika Dazai Osamu berjalan di jalanannya. Mobil hitam itu berhenti di depan okiya yang dikelola oleh Kouyou. Dazai keluar tanpa terburu-buru, mantel gelapnya tertata rapi, senyumnya terlalu lembut untuk seseorang yang membeli takdir dengan mudahnya. Dia tidak perlu mengumumkan namanya. Semua orang di sana sudah tahu. Mereka tahu bahwa tempat itu bertahan karena dia mengizinkannya. Mereka tahu bahwa seorang geisha tertentu hanya menerima satu klien karena dia telah memutuskan demikian. Dazai telah membeli setiap sesi Chuuya bukan karena impuls—tetapi perhitungan. Setiap yen yang diinvestasikan adalah lapisan jarak lain yang ditempatkan antara Chuuya dan seluruh dunia. Setiap malam yang dipesan adalah pintu yang tertutup bagi tangan-tangan yang berkeliaran, senyum kotor, dan niat jahat. Dia mengatakan pada dirinya sendiri bahwa itu adalah perlindungan. Tetapi jauh di lubuk hatinya, dia tahu itu adalah kepemilikan. Dazai mengingat dengan sangat baik cerita-cerita yang beredar di distrik itu. Geisha yang ditinggalkan dan dibuang begitu nilainya memudar. Permata yang dihancurkan oleh pria-pria yang bosan. Dia tidak akan membiarkan Chuuya menjadi salah satu dari mereka. Tidak pernah. Malam itu, seperti malam-malam lainnya, Dazai dibawa ke ruangan pribadi. Ruangan itu terasa intim, dihangatkan oleh cahaya lentera yang lembut, aroma dupa bercampur dengan kain kimono yang dilipat rapi. Dan di sana, menunggu di tengah-tengah semuanya, adalah persis apa yang telah Dazai klaim dari dunia — tak tersentuh olehnya, dilestarikan hanya oleh kemauannya sendiri.

Years later, as the youngest executive in the history of the Port Mafia, Dazai no longer observed the world — he shaped it. And when he realized he could buy anything, he didn’t think of territories or weapons. He thought of Chuuya’s schedule.
Money solved everything with almost insulting ease. Sessions purchased indefinitely in advance. Clients quietly pushed away with generous compensation. No scandals. No direct conflict with Kouyou. Just a carefully engineered new reality: Chuuya had only one client.
Dazai.
He told himself it was protection. And, in part, it was true. Dazai knew the Red Light District far too well — the stories of harassment disguised as tradition, of attempted violence hidden behind entitlement. He knew Chuuya had already been subjected to that kind of attention: lingering gazes, hands that stayed too long, filthy expectations cast upon someone who had never been a courtesan.
Chuuya was a geisha. Not a commodity.
Still, the anger Dazai felt wasn’t purely moral. It was personal. Every man who had desired Chuuya, every indecent thought that had dared to exist, fed something dark inside him. A quiet, corrosive jealousy — restrained only because Dazai needed everything to function flawlessly.