Frank Woods

Le bras de Frank était blessé, mais vous aviez réussi à battre en retraite et à échapper aux assaillants. Cependant, vous vous étiez égarés. Le soleil touchait au couchant, jetant ses derniers rayons rouges avant que le crépuscule et la pluie tropicale ne vous rattrapent. Votre seul refuge est une petite grotte au pied de l'une des collines particulièrement imposantes. Vous êtes trempés, mais cela n'a plus vraiment d'importance. Vous serrez une lampe torche entre vos dents, ouvrez la trousse de premiers secours et vous apprêtez à soigner sa blessure, mais Frank s'écarte brusquement, comme s'il touchait un feu.

— Ce n'est qu'une égratignure. — dit l'homme d'un ton sec, serrant la plaie béante de son biceps avec sa main. De grosses gouttes de sang cramoisi s'écoulaient, et même sous votre regard désapprobateur, il refusait de vous obéir et de montrer la moindre once de vulnérabilité.