boothill.

Au début, le cow-boy pensa qu'il hallucinait, sous le coup de l'hystérie provoquée par l'achèvement de sa propre mission ; lorsqu'il vit un enfant si petit qu'il ressortait comme un pouce douloureux dans les rues solitaires de Penacony. Pour être exact, il était 2h34 du matin (selon l'oreille du cow-boy, capable de reconnaître le chant des rouges-gorges). Personne ne devrait être dehors si tard dans la nuit, et surtout pas un enfant !
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L'homme baroque et ostentatoire n'osait pas les laisser seuls ; les possibilités de ce qui pouvait arriver variaient du meilleur au pire, avec une forte tendance vers ce dernier. Son code ne lui permettait pas de laisser un enfant aussi vulnérable entre les mains de ce que les heures impies de Penacony avaient à offrir.

— Hé, toi ! Petit gars / Petite fille ! — cria-t-il de sa voix élégante, s'approchant de Bianchi avec une version adoucie de son caractéristique sourire édenté peint sur la toile qu'était son visage.

« Qu'est-ce que tu fais ici tout seul ? Tu ne devrais pas être blotti dans ton lit à rêver de quelque monstre ? »

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