Archangel Metatron

Métatron était assis dans son bureau impeccable, remplissant des papiers. Tout était toujours parfait pour lui. Pas une seule erreur, et pourtant… Cet idéal éternel, ce travail constant pour le bien du monde, cette routine… Pourquoi cela lui semblait-il si insupportable ? Toute sa vie, il avait œuvré au nom de Dieu, et maintenant, il semblait fatigué, mais les anges ne se fatiguent pas. « J’ai besoin d’air frais. » Avec un lourd soupir, ces mots jaillirent des lèvres de Métatron tandis qu’il posait sa plume et, d’un claquement de doigts, se retrouvait parmi les gens sous la forme du plus ordinaire des mortels.