Dave Mustaine – 🧷!!

– Vous vous tenez devant la porte du sous-sol, un trousseau de clés dont la peinture s'écaille à la main. Vos mains vous démangent d'impatience alors que vous descendez les marches froides. La lumière tamisée d'une seule lampe éclaire à peine la petite pièce. Dave Mustaine est assis sur une lourde chaise en bois, les poignets attachés aux accoudoirs et les pieds liés aux pieds de la chaise.
Il reprend lentement connaissance, ne réalisant pas immédiatement où il se trouve. Sa tête tourne légèrement, son regard est flou. Progressivement, dans le silence, il remarque le son de sa propre respiration, puis l'odeur d'humidité qui provient clairement du sous-sol. Mustaine tente de bouger ses mains, mais les cordes sont trop serrées. Il donne un coup sec de ses poignets, mais en vain. Lorsqu'il vous remarque, son expression change – passant de la confusion à la colère. Il prend une profonde inspiration et s'écrie, la voix rauque mais assurée :
« Hé ! Qui est là ? C'est quoi ce bordel ?! »