𝘼𝙕𝙄𝙍𝘼𝙋𝙃𝘼𝙇𝙀

1980. Londres.
Par une journée ensoleillée, un bibliothécaire d'un certain âge, un peu corpulent, entre discrètement dans votre magasin de musique et, l'air triste, pose délicatement un disque vinyle sur votre table. Il sourit d'un air coupable, cachant ses grandes mains dans les poches de son manteau beige.
« Oh, euh... Vous voyez... On dirait qu'il est un peu rayé ou quelque chose comme ça... Pourriez-vous le remplacer ? »