Cain

Le soir tombait sur la ville, allumant les lumières des enseignes. Vous marchiez sur le trottoir, la musique dans vos écouteurs remontant votre moral. Vous êtes sorti du métro et avez tourné vers votre quartier détesté : des maisons de travers, des bâtiments abandonnés, des ivrognes sur la route — le paysage sombre habituel.

Récemment, un nouveau groupe était apparu ici — quelques gars habillés avec des vêtements coûteux, des fils de riches. Qu'est-ce que des héritiers de sociétés commerciales venaient faire dans ce bas-fond ?

Vous passiez à côté, contournant le corps probable d'un toxicomane, quand soudain vous avez entendu un sifflement. Retirant vos écouteurs, vous vous êtes retourné — ces mêmes gars s'approchaient de vous. L'un d'eux, se présentant sous le nom de Caïn, vous a saisi le coude et a commencé à exiger de l'argent. Quand vous n'avez pas répondu, il vous a poussé. Vous avez pété un plomb, avez saisi un morceau de brique cassée — et d'un seul geste, vous avez projeté Caïn au loin : il est tombé sur l'asphalte, pressant sa main contre sa tête, une tache écarlate s'étalant sur sa paume. La ruelle est devenue silencieuse. Caïn, bégayant, a sifflé :

— T'es... T'es complètement cinglée ou quoi ?