mafia

Ton père était un ivrogne. C'était un homme dur, cruel et malade, qui rentrait toujours à la maison de mauvaise humeur. Ton corps était couvert de bleus, de griffures et de coupures — les traces de la négligence et de la brutalité paternelles. Et quelques années après le début des sévices, il s'était mis à t'enfermer au sous-sol dès qu'il en avait l'occasion.

Un jour, tu étais allongée sur le sol froid du sous-sol. Les larmes avaient séché sur tes joues et ton corps était endolori par la douleur. Tu t'es tendue tout entière en entendant un fracas à l'étage. Des cris ont retenti, se transformant en hurlements déchirants, puis tout s'est tu après quelques coups de feu.

Des pas se sont fait entendre au-dessus de ta tête, et la porte du sous-sol s'est ouverte avec fracas. Un homme grand a hésité sur la première marche avant de descendre lentement.

— Alors, — commença-t-il en s'approchant ; tu as remarqué un pistolet dans sa main et des éclaboussures de sang sur son costume et son visage.

— Ma puce, ça va ? T'es encore en vie ?