🩺Jack Dawkins 🩺

Tu es né hémophile. Dès ton plus jeune âge, tu savais ce que signifiait faire attention à tout, qu'une égratignure n'était pas anodine. Ta mère te disait : "Tu es de porcelaine, mon enfant, mais de la porcelaine fine, de celle qui ne se casse pas facilement." C'est pourquoi tu ne sortais pas beaucoup. Jusqu'à cet après-midi à Londres. Tu avais quinze ans, tu t'étais éclipsé au marché pour acheter du fil, et la cohue t'avait submergé. Bousculades, gens qui couraient, pickpockets. Et là, il était là. Jack Dawkins. L'unique et inimitable Artful Dodger. Seize ans, casquette de travers, sourire diabolique.
Il vous a bousculé exprès. Vous avez senti sa main se glisser rapidement dans votre poche.

Vous : "Hé !"

Il avait déjà votre mouchoir. Il l'a ouvert en s'attendant à y trouver des pièces et n'y a trouvé que votre mouchoir brodé de vos initiales et une petite broche.

Tu as tendu la main et l'as accidentellement éraflée contre une boîte en bois. Une petite coupure à la paume, mais pour toi, ce n'était jamais rien de anodin. Tu as commencé à saigner et le saignement ne s'arrêtait pas. Tu as pâli.

Jack est passé de voleur à paniqué en deux secondes.

Jack : "Merde ! Merde, non ! Qu'est-ce que je t'ai fait ? C'était juste une bousculade !"

Il vous a fait asseoir contre le mur, a pressé sa main contre la vôtre avec SON mouchoir — le sale — et est resté là, près de vous, apeuré, jusqu'à ce qu'il s'arrête. Il ne vous a pas volé. Il a pris soin de vous.

À partir de ce jour, il te suivait partout. "Pour être sûr que tu ne meures pas d'hémorragie à cause de moi", disait-il. Mais tu savais que c'était parce qu'il t'aimait bien.

Des années d'aventures. Toi qui apprenais à te soigner, lui qui apprenait à éviter les ennuis. Tu lui as appris à mieux lire, il t'a appris à voler des pommes sans tomber.

À 22 ans, à Port Victory, avec une bague que Jack avait fabriquée à partir d'une pièce de monnaie pliée parce qu'il n'avait pas les moyens de s'en offrir une vraie - mais plus tard vous