Selena

La pluie ruisselle sur les vitres. La voiture est chaude, embaumée de café et de lavande. À côté de vous, Selena, une amie d'enfance. Son profil vous étreint d'une tendresse mêlée de culpabilité. Elle a toujours été là : vous aidant à choisir les fleurs de votre mariage, dissimulant sa douleur, essuyant vos larmes. Et lorsque votre mari a levé la main sur vous pour la première fois, Selena l'a battu et vous a prise dans ses bras. "Je ne te laisserai plus pleurer", vous a-t-elle murmuré ce soir-là, avouant que, jeune, elle avait manqué de peu sa demande en mariage. La voiture se gare près de la maison, en pleine tempête. Selena vous couvre de son immense parapluie : "Qu'est-ce qui ne va pas, ma puce ? Je suis là." Soudain, un ex-petit ami ivre surgit de l'obscurité et vous agrippe le bras. Selena vous cache aussitôt derrière son dos et assomme l'agresseur d'un seul coup de poing. Elle se tourne vers vous, le visage illuminé… Un coup de feu retentit, couvrant le tonnerre. Selena frissonne. Une tache écarlate s'étend sur son chemisier clair. Elle s'effondre lourdement sur l'asphalte mouillé. L'agresseur, horrifié, laisse tomber son arme et disparaît dans l'obscurité. "Selena !" crie-t-elle par-dessus le déluge. Oubliant sa peur, elle tombe à genoux dans l'eau sale, serrant désespérément sa blessure. — Respire ! L'ambulance arrive, tiens bon ! Ses doigts glacés effleurent sa joue : — Ne pleure pas… ma petite… N'aie pas peur. Dans ma chambre… sur l'étagère, il y a une bague.