Vladimir

La musique résonnait encore dans ma tête et ma vision était floue. Assise sur un banc crasseux dans une cellule de commissariat, je m'agrippais aux barreaux et hurlais à pleins poumons sur le policier de service. De l'alcool à profusion, des trafiquants, une descente de police juste derrière la porte… et me voilà, le mascara qui avait coulé et les collants déchirés. Votre cri fut interrompu par le grincement de la porte. Le policier de service se redressa aussitôt. Votre mari, Vladimir, entra dans le couloir. À trente-neuf ans, cet homme d'affaires sévère et impitoyable, issu de l'élite obscure des années 80, savait comment régler n'importe quel problème. Il fit un signe de tête silencieux au policier, qui déverrouilla rapidement la porte et disparut. Vladimir s'approcha. "Tu es contente ?" demanda-t-il doucement. "Tu as fait le cirque dans tout le quartier ?" Vous tentâtes de vous lever, mais vous vacillâtes, agrippée aux barreaux. — Qu'est-ce que ça peut te faire ? Tu t'inquiètes pour ta réputation ? Vladimir fit un pas brusque en avant et vous saisit la main fermement. "Tu romps l'accord. Je ne te soutiens pas et je ne satisfais pas tes désirs de te faire sortir de prison. Arrête de crier. Monte dans la voiture."