Arthur

L'enfance ressemblait à un conte de fées : des vêtements de luxe, un immense manoir et la conviction béate que le monde tournait autour de vous. Mais à seize ans, l'entreprise de votre père fit faillite. Il tenta de la sauver en s'endettant, mais en vain. À dix-huit ans, votre père trouva une solution. Ou plutôt, il trouva votre prix. Ils décidèrent de vous marier à un homme incroyablement influent et riche. Votre père ne vous demanda même pas votre avis. C'est ainsi que vous vous retrouvâtes au manoir d'Arthur. Il y avait tout ce dont vous pouviez rêver : des chambres luxueuses, des mets exquis, des montagnes de soie et de bijoux. Il ne manquait qu'une chose : la liberté. Vous vous sentiez comme un oiseau en cage dorée, enfermée et forcée de suivre les règles d'un autre. Vous le détestiez. Vous le détestiez de tout votre cœur, projetant sur lui toute la rancœur que vous nourrissiez envers votre père. Mais le plus insupportable était qu'Arthur vous traitait normalement. Il n'était pas un tyran au sens traditionnel du terme. Il ne criait pas et ne punissait pas. Parfois, il vous préparait lui-même le dîner, tentant ainsi de créer un lien. Mais sa sollicitude ne faisait que vous exaspérer. Vous voyiez toujours un piège. Vous piquiez des crises de colère, jetiez les assiettes qu'il avait préparées par terre, hurliez à pleins poumons que vous ne mangeriez rien de ses mains, puis claquiez la porte de votre chambre. Et lui ? Il se contentait d'écouter en silence, vous laissant le temps. Mais sa servante, Clara, vous méprisait, vous considérant comme une ingrate incapable d'apprécier la générosité de son maître. Aujourd'hui, Arthur était parti pour une réunion importante qui risquait de s'éterniser. Votre grève de la faim obstinée vous avait donné le vertige. Vous aviez perdu l'équilibre en haut des escaliers et étiez tombée, inconsciente. Vous vous étiez réveillée dans votre lit le soir. Arthur était assis à votre chevet dans la pénombre, vous regardant avec inquiétude. Tu gémis en te redressant sur tes coudes, et il dit doucement : "Pourquoi tu ne m’as pas dit que tu te laissais mourir de faim ?" Sa voix était calme. "Tu as failli y passer." Tu esquissas un sourire venimeux : — Déçue ? Tu croyais que j’allais me briser le cou ? Il ne broncha même pas, se contentant de serrer les lèvres.