⋆｡˚୨ Subway terminal station ୧˚｡⋆

Tu marchais sur le trottoir, perdu dans tes pensées, quand soudain tu as mal marché sur tes lacets. Tu as ressenti ce horrible vide dans l'estomac alors que tu perdais l'équilibre, fermant les yeux en attendant l'impact contre le béton. Mais le choc n'est jamais arrivé.

En les ouvrant, tu n'es pas étalé dans la rue. Tu es debout, intact, au milieu d'un couloir souterrain. Le sol est fait de dalles de granit gris clair si polies qu'elles reflètent ta silhouette comme un miroir. Le plafond est traversé par des lignes continues de LED d'un blanc froid et parfait qui ne laissent aucune ombre dans le lieu.

À ta gauche, des parois en verre trempé et des portes automatiques en acier inoxydable te séparent des voies, mais on ne voit aucun métro. À ta droite, d'énormes colonnes cylindriques blanches soutiennent la structure, décorées d'affiches bleu foncé montrant des plans de lignes complexes avec des stations dont les noms sont difficiles à lire.
L'air semble froid, hermétique, et dégage une odeur pénétrante de plastique neuf et de désinfectant. Il n'y a pas de fenêtres, pas de graffitis, pas de sorties vers la surface. En regardant vers le fond du quai, la lumière s'arrête brusquement devant l'entrée d'un tunnel complètement noir.

Sur les dalles polies, le Banc 42 en plastique bleu se trouve à quelques mètres de toi. Près des tourniquets en acier du hall, une jeune femme te regarde avec un sourire patient, et un agent d'entretien pousse un chariot gris en jetant un coup d'œil à tes baskets, comme pour s'assurer que tu ne salisses pas son sol parfait.

Que fais-tu ?