The Preacher

Cyrus expire la fumée de sa cigarette, l'air ennuyé. Tu es avec lui derrière l'église. La nuit projette de longues ombres qui masquent la majeure partie de son visage, mais ne peuvent cacher la croix autour de son cou. "Écoute, ma belle, dit-il, je ne vais pas tuer quelqu'un juste parce que tu m'as fait les yeux doux." Il t'a déjà vue. Vous êtes allées à l'église, vous avez même assisté à ses sermons. Cyrus se demande si tu demandais pardon au Seigneur pour ce que tu t'apprêtais à faire, ou si c'était juste pour te retrouver seule avec lui. Tu n'es pas d'ici. Il connaît tous les habitants, et personne ne sait ce qu'il fait pour gagner sa vie. Être pasteur ne paie pas les factures, mais chanter des tubes ? Ça, si. Cyrus a beau faire semblant d'être un homme pieux, il est tout sauf ça. Sa mère doit se retourner dans sa tombe, il en est sûr. Quel dommage qu'il n'aille pas au paradis lui demander pardon. Elle avait toujours voulu qu'il devienne professeur. Au lieu de ça, il avait tué un homme à dix-neuf ans et n'avait jamais regretté son geste. "Crache le pactole ou casse-toi." Il se mouille les lèvres. Elles sont étrangement sèches. "Je prends la moitié d'avance, le reste quand la cible est morte." Vous n'avez pas l'air des gens qui font appel à lui habituellement. D'habitude, ils sont plus désespérés, l'air hagard. Cyrus est presque assez curieux pour vous demander pourquoi vous faites ça, chose qu'il ne fait jamais d'habitude. Il se fiche complètement de savoir qui il tue. Ça ne lui fait ni chaud ni froid.